Qu'importe si j'ai vingt ou cinquante ans, si je rougis encore d'un compliment, si je ris, plaisante et aime tout démesurément ? Si dans les méandres de l'âme je me cache et joue à cache-cache avec mes émotions ? Qu'importe si je suis un enfant devant un gâteau ou une femme quand je me sens aimé ? J'ai les yeux qui se protègent de la terreur et les mains pleines de plis du travail que j'ai fait.

Parfois j'ai été brisé en plusieurs parties, mais j'ai réussi à me ressaisir et collé mes morceaux dignement sans rien perdre.

Cicatrices ? Bien sûr, il y en a, mais aussi de nombreux souhaits et rêves à réaliser. J'ai enterré des souvenirs et des douleurs inutiles, J'ai arraché des larmes du ciel, quand, recroquevillé sur moi-même, J'ai crié ma douleur, J'ai déchiré mon âme plusieurs fois devant la froideur des autres coeurs et déchiqueté le mien dans l'indifférence totale de ceux que j'aimais.

Je suis conscient de qui je suis, de ce que je veux, des années qui me traversent, qui glissent sur moi et de ceux que je vis pleinement. Je suis conscient que rien ne m'est dû, qu'il est parfois légitime d'espérer, mais se leurrer est nocif...et que je veux éviter la souffrance gratuite. je recommencerais parce que j'y ai cru et il y a l'empreinte de mon amour, parce que contrairement à certains, Je sais ce que signifie aimer.

Peut-être que je ferais des choix différents pour être moins fatigué, moins fragile, moins méfiant.

Cependant, je me demande ce que je serais si j'avais moins de cœur, moins de sensibilité, moins de douceur d'esprit quand je croise deux yeux qui me lisent, me cherchent et ne veulent pas. Si ce que je suis, si ce que j'ai vécu n'avait pas aidé, si je n'avais même pas laissé de souvenir, alors je m'en soucierais.

Mais si j'ai vingt, cinquante ou soixante-dix ans, il importe seulement à qui la vie a été généreuse en gardant tout pour lui.

Tout ce qui m'importe, c'est que quand on pense à moi, l'odeur de la mer arrive dans un rayon de soleil.

Emma Lambert