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Quand le luxe de l’énergie se fait verbe,
L’esprit fuse et prend l’âme pour y faire naitre des larmes.
Jadis, l’écriture faisait chavirer quand la main glissait sur le papier,
Quand la pointe de la plume dessinait les mots mouillés.
Puisée à l’encrier, dévalait alors un torrent d’encre parme.
Pour séduire avec des vers écrits par instinct superbes
Des mots s’entrelacent en bonheur concret.
Ils seront la mémoire ensevelie au fond d’un tiroir secret,
Les paroles parfois non dites mais non oubliées.
De joie ou de colère, dévalant jusqu’au col de l’Assalier
Qui afflueraient rugissantes au sommet du pont Moutonnier.
Se perdant sur l’arête des cimes Cévenoles ou dans un grenier.
Travesties si beau, en airs pour quelques trouvères
Que chanteront encore les vents sur les chemins l’hiver,
Qui feront jongler les lettres en solo,
Éclaboussant le papier et tachant d’encre ma peau,
Donnant ainsi au monde
Une lumière en perle d’ombre
Quand un désir intense saisi le cœur
Et que rien n’arrête les tracés de la plume en pleins et déliés semant le bonheur.
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